Это самая большая подборка стихотворений Дениса Соловьева из тех, что мне доводилось читать на «Печорине». Качество стихов, как известно, далеко не всегда возрастает соразмерно их количеству, но в данном случае те достоинства лиры Д. Соловьева, о которых я догадывался или судил по отдельным деталям-блесткам, разбросанным по его произведениям, выступили рельефней. Даже скажу так: прежде я не припомню стихотворений автора, которые понравились бы мне полностью, от начала до конца, а в последней подборке таковых я нашел несколько. Вот, например, стихотворение «Осень»:
Не пишется, не дышится,
Не греет алкоголь,
Портьера чуть колышется.
Свет падает на стол.
Июльский зной ломается,
Как карточный каркас.
И больше не сбывается
Всё то, что грело нас.
И словно одиночество,
Кругами по воде,
Осеннее высочество
Шагает по судьбе.
А я миксую с ветрами
Дождливый листопад,
Полями, километрами,
Коряво, невпопад...
Оплакивая августа
Безвременный уход.
Сентябрьская гвардия
По улицам бредёт.
Кстати говоря, концовка «Осени» выявила незнакомую мне ранее сторону образного мышления Д. Соловьева ‒ «военную» метафору («Сентябрьская гвардия / Про улицам бредет»). Эта особенность проявилась и в эффектном образе из стихотворения «Сердцем с тобой до конца»:
Я разбитый, поверженный Врангель,
Проигравший счастливую жизнь.
Невольно вспоминаешь строки Георгия Иванова, мастера «военной» метафоры:
Отступающих в вечность солдат.
Еще в отдельных строфах предыдущей подборки я заметил, что автор неплохо пишет о море ‒ конкретно, об Азовском море. В нынешней подборке это проявилось сильнее и, соответственно, шире. Д. Соловьев, очевидно, сам жил на российском азовском побережье и хорошо его знает. Я вот никогда не был в Азове, но живо его себе представил благодаря одноименному стихотворению Д. Соловьева:
… И ветер на Задонской переправе[,]
Обрушит на камыш тугую плеть.
И побегут усталые маршрутки
От пристани Азовского порта,
Отсчитывая точно промежутки
По клеточкам маршрутного листа,
А корабли(,) спеша скорее к морю(,)
Преодолеют долгий поворот.
Боясь тревожить полусонный город,
Тысячелетье встретит что[,] вот-вот.
Да вот беда, которая заметна была и прежде: неуверенное владение автором знаками препинания (цитируя, пропущенные я заключил в круглые скобки, а лишние ‒ в квадратные)! Надо Д. Соловьеву с этим что-то делать! Ведь та же проблема в другом его «азовском» стихотворении ‒ «Июль»:
Квадраты акаций(,) сомкнувших листву,
Сквозь пыльные ветки ворующих полдень,
Июльские травы(,) я вами живу,
С тех пор, как себя в этом празднике помню.
С тех пор, как ветрами коснулся строки
И выпил до дна камышовые плавни.
С тех пор, как по(-)взрослому, из(-)под руки,
Смотрю в эту степь, как в параграф заглавный.
А в остальном ‒ какие хорошие детали! Акации, «сквозь пыльные ветки ворующие полдень»! И мальчик, который «по-взрослому, из-под руки смотрит в эту степь, как в параграф заглавный»!
Не подкачала на этот раз и концовка стихотворения (вообще, не самое сильное место Соловьева):
Июль приближается с разных сторон(,)
Отрезав у лета его половину.
Отмечу также динамичность, хорошо выдержанный ритм лучших стихотворений подборки (например, «Рельсы-рельсы», положенное автором на размер детской считалочки):
Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы...
Я иду домой усталый,
Этажи считает лифт,
Жизнь срывается на дрифт.
Это ‒ четырехстопный хорей, размер, можно сказать, хрестоматийный, но мы видели, что автору удается и амфибрахий (процитированное в начале отзыва стихотворении «Осень»).
Однако, увы, и огрехов не стало меньше в нынешней подборке Д. Соловьева. С одной стороны, это естественно: она больше двух предыдущих, вместе взятых, а с другой ‒ разве это утешение для автора? Не парад же ошибок он хотел выставить? Нет, он просто о них не знает (т.е. не считает ошибками), и я вижу свою задачу, в том числе, и в том, чтобы он их увидел. И постарался не допускать в будущем.
Мне кажется, после знаменитого стихотворения К. Симонова «Жди меня, и я вернусь…» уже не стоит писать:
Я жду тебя
Сквозь рваные рассветы,
Я жду тебя,
Когда никто не ждёт.
(«Жду тебя»)
Тем более, что это за ‒ «Когда никто не ждет»? Надо ли понимать, что возлюбленный лирической героини продолжает ее ждать, когда другие уже перестали? А кто они ‒ эти другие? Другие любовники? Двусмысленность какая-то получается. У Симонова-то ясно, хоть и сказано корявато:
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
А у Соловьева ‒ не очень, возможно и такое толкование: «я приму тебя, даже если не примут другие». Поставил героя «в очередь», короче.
Это же стихотворение завершается строчками:
Мой дождь
В твоих ладонях ищет воду.
Тебя одну
Рисуя на окне…
Я вот хвалил образное мышление Д. Соловьева, но здесь, похоже, он переборщил. Первую метафору еще можно принять, ‒ когда лирический герой олицетворяет себя с дождем, ищущим воду в ладонях любимой. Хотя, если он сам вода, какой воды ему еще надо? Ну, ладно, допустим, мы имеем дело с т. н. парадоксальной метафорой (дескать, «мне, дождю, без тебя и воды мало»). Но за ней следует другая, уже порядком заезженная: «Тебя одну / Рисуя на окне». А дождь, между тем, не просто рисует на окне возлюбленную героя, он одновременно ищет воду в ее ладонях! Вы себе это представляете? Я ‒ нет. А метафора ‒ это то, что можно себе представить, независимо от того, простая она или сложная.
Сравнение также не должно быть абстрактным или слишком отчужденным от субъекта изображения. А Д. Соловьева в этом смысле часто «заносит». Помню, читал у него в одной из прошлых подборок:
А я Кустурица твоих желаний...
Нечто подобное найдем и в нынешней, в стихотворении «Бестселлер»:
Ты мой бестселлер,
Я[,] конверт без марок...
Вроде бы коротко и ясно: «Ты мой бестселлер», но, на самом деле, столь же двусмысленно, как и «Когда никто не ждет». Бестселлер ‒ это книга, которую любят многие, а лирический герой явно имел в виду «книгу» персональную, любимую только им. Но с «бестселлером» хоть в принципе понятно, а вот как соотносится с ним «конверт без марок»? Он, надо полагать, символизирует письмо, которое ни к кому не придет. «Бестселлер» не получит некого «послания» ‒ так, что ли? А он (она) должен? Тут невольно вспомнилась, не знаю уж к месту или не к месту, фраза из фильма «Джентльмены удачи»: «Он же памятник, кто ж его посадит?». А в нашем случае: «Она же «бестселлер», зачем ей «конверт без марок»?». Или это из той же «оперы», что и «для чего козе баян?».
В удающихся автору «военных» метафорах тоже бывают издержки:
Разметало мои гарнизоны,
Белый флаг не имеет лица,
Вот и я на хвосте эскадрона,
Только сердцем с тобой до конца...
(«Сердцем с тобой до конца»)
Ну, во-первых, «в хвосте эскадрона», а не «на хвосте»; а, во-вторых, при чем здесь «сердце»? Если метафорой подразумевается некая «любовная битва», в которой герой выкинул «белый флаг», т.е. сдался, то кто бы сомневался, что он теперь «сердцем до конца» с победительницей? Разве у него есть выбор?
А в стихотворении «Нет судьбы» читаем:
Нет судьбы кроме той,
Что мы выбрали сами,
Нет судьбы кроме той,
Что сложилась в эстамп.
Говори же со мной,
Пусть одними губами,
Мой несбыточный сон,
Умиравший от ран.
Почему ‒ «эстамп»? Говоря просто, это оттиск, снимок с гравюры, картинка для массового употребления. Значит, следует понимать образ так: «Нет судьбы кроме той, что вышла в тираж»? Сомневаюсь, что автор хотел сказать именно это. А что означает: «мой несбыточный сон, умиравший от ран»? Какие раны могут быть у сна? Кто ему их нанес? Аккуратней надо со словами! А то у Соловьева в другом стихотворении «Камин отбрасывает тени, / Играя искрами в трубе» («Мастер и Маргарита»), хотя камин сам по себе не может ни того, ни другого, ‒ это всё делает огонь. Кстати, никакого камина в квартире Мастера у Булгакова не было, он пользовался печью.
Ну и, конечно, над рифмой автору необходимо работать, поскольку часто он рифмует небрежно: «полутон ‒ в нем», «депо ‒ авто», «город ‒ моря», «войны ‒ ему», «боль ‒ со мной», «на ночь ‒ романа», «осень ‒ спросит», «не сбежишь ‒ жизнь» и т.п.
Для меня была несколько необычной ситуация, когда поэт представил на отзыв аж три подборки, одну за другой. Но потом я подумал, что в этом решении автора есть и резон: таким образом он прошел своеобразные мини-курсы литературного мастерства. И другие молодые авторы, между прочим, получили такую возможность на примере оценки творчества Соловьева. Не раз мне приходилось сталкиваться с тем, что начинающие поэты толком не знают, какие именно стихотворения у них лучшие. Объяснение простое: им неведомы еще критерии художественного качества. Наверняка в первую, самую маленькую подборку Д. Соловьев включил стихотворения, которые считал лучшими. Но они таковыми не оказались. Похожая судьба была у второй, уже более объемной подборки. И лишь с третьего захода среди стихов Дениса Соловьева появились такие, которые можно было бы рекомендовать для публикации в газете или журнале: «Азов», «Рельсы-рельсы», «Июль», «Осень». И, если автор поймет (в том числе, с помощью этого отзыва), почему выбор остановлен именно на них, то это уже залог будущего успеха.
Андрей Воронцов: личная страница.
Соловьёв Денис Александрович родился в Праге, в семье военнослужащего, в 1975 году. Среднюю школу окончил в Белоруссии. После прохождения военной службы переехал в Краснодарский край. Образование высшее. Свои первые стихотворения пробует писать в юном возрасте в качестве автора текстов музыкального коллектива «ЦТ», одним из членов которого являлся известный шоумен, резидент Comedy Club, Вадим Павлович Галыгин. Долгое время поэзия для Дениса Александровича являлась лишь увлечением. Однако, в 2022 году он выпустил книгу под названием «Мальвине» (ISBN 978-5-6047358-3-1). Данное произведение – история о любви двух людей, жизни которых давно устоялись, и обстоятельства не позволяют им быть вместе, они вынуждены расстаться, но память не отпускает. Поскольку книга имеет определённую сюжетную линию, произведения имеют чётко выраженную лирическую направленность.
Стихотворения Дениса Соловьева:
Осенних красок полутон,
Поблекший город красить нечем,
Мне душно в нем.
Дорожки парковых аллей
Ведут беседу меж собою,
О ранней линьке тополей.
В свои мазутные депо,
Мостов подрагивают сваи,
Считая встречные авто.
У пирса стаи кораблей,
Уже почти достигших моря,
Уставших от речных огней.
Уходят в полночь поезда.
Ворота южные открыты,
Несет вода,
Ростовской осени шальной.
Поехали кататься вместе
По опустевшей Портовой.
Мой друг пришёл с войны. (О. Петросяну)
А я не воевал.
Я наливал ему,
А сам не допивал.
Никчёмным и пустым.
Вот друг пришёл с войны,
Пришёл совсем другим.
За наших пацанов.
Кто был ещё вчера,
Но спит не видя снов.
Куда-то сквозь меня.
О чем сейчас жалел
Прошедший шквал огня.
Товарищей солдат.
А я бы смог пройти
Сквозь этот страшный ад?
Как воду эту боль,
Мой друг пришёл вчера
Поговорить со мной…
Февраль
Брызги жёлтых фонарей,
Запоздалые метели,
Римский счёт календарей.
Перестук колёсных пар,
Долгий сон короткой ночи
В разговоре двух гитар.
Двух сердец, сомкнувших строй,
Оторвавшихся от стаи,
Потерявшись над водой.
И не деться никуда...
И февраль на дне бокала,
Наш с тобою навсегда.
Жду тебя
Сквозь рваные рассветы,
Я жду тебя,
Когда никто не ждёт.
Оставить тебя где-то,
Ведь без тебя
Мой город не живёт.
Обыденно и просто,
Как ждёт
Ребёнок матери своей.
Молю седые звезды,
От глаз твоих
Становится теплей.
Что счёт веду секундам,
Когда уже
Не остаётся сил,
Давно не многолюдно,
Ты заменила всех.
Всех, кто в ней жил.
Резервным кислородом,
В пугающей,
Бездонной глубине.
В твоих ладонях ищет воду.
Тебя одну
Рисуя на окне..
Нить Ариадны
Так бесконечно горячо.
Причал, набухший свайный остров,
Ладонь положит на плечо.
Ступая прямо по волнам,
Рисуя ярче на полтона,
Туманности далеких стран.
Рифмуя наши имена,
Спешат созвездия стирая
Границы сонного окна.
Волнами срезанные вдоль,
Другу другу небом назначаясь,
Последний удалив пароль...
Усталых губ окончив бег,
Душа, сознания не слышит,
Из глубины спеша на свет,
Сквозь полночь тени кораблей,
Над ней скользят, шепча нескладно,
Признания любви моей.
Не любят и не умирают дважды
Я чувствую, как дышишь сладко в ухо,
Ты выбрала дорогу не ко мне,
А веки мечутся во сне, сжимаясь сухо.
Но легче никогда уже не станет,
Ты так боишься что-то отпустить,
Ты можешь лгать, но сердце не обманет.
И знаю, ты придёшь ко мне однажды,
Я по-другому думать не могу…
Не любят и не умирают дважды.
Азов
Холодный март шагает через степь
И ветер на Задонской переправе,
Обрушит на камыш тугую плеть.
От пристани Азовского порта,
Отсчитывая точно промежутки
По клеточкам маршрутного листа,
Преодолеют долгий поворот.
Боясь тревожить полусонный город,
Тысячелетье встретит что, вот-вот.
Даря прохожим нежный перезвон
И каждый шаг историей своею,
Ты вдруг заполнишь город-бастион.
Ты столько повидал на берегу.
Как зачарованный, у краешка причала
Пишу, остановиться не могу…
Бестселлер
Прошу, не предавай моей дороги.
Судьбе назло и смыслу вопреки
Моя любовь осталась на пороге.
Она не может без тебя очнуться,
Она никак не может умереть,
Пока твои глаза в ней остаются.
И запахом волос кружит сознанье,
Пока живёт дыханием твоим
Любая мысль в надежде ожиданья.
Она теперь, навек тебе в подарок.
Останься, отрекаться не спеши…
Ты мой бестселлер,
Я, конверт без марок…
Мастер и Маргарита
А ты со мной своё тепло
И всё, что я просил у Бога
Сегодня, вдруг, произошло.
А я с тобою навсегда.
Страницы вечного романа
Подхватит времени вода.
Роняет первую листву,
И где душа, впервые спросит,
"Зачем я на земле живу? "
Что здесь, у краешка листа,
Перечеркнув мои потери
Ты появилась неспроста. "
Я взялся в полночь за перо
И до утра, за словом слово,
Меня безудержно несло.
Играя искрами в трубе.
В огонь, без всяких сожалений…
Всё, что писал не о тебе…
Сердцем с тобой до конца
Рассыпается пеплом несвязная речь,
Мои светло-зелёные глазки,
Мне не выпало счастья Вас нежно беречь.
Просыпаться, в ладони дыша,
Растекаться под ласковым взглядом,
Целовать, никуда не спеша.
Ты за море со мной не сбежишь,
Я разбитый, поверженный Врангель,
Проигравший счастливую жизнь.
Белый флаг не имеет лица,
Вот и я на хвосте эскадрона,
Только сердцем с тобой до конца...
Рельсы-рельсы
Я иду домой усталый,
Этажи считает лифт,
Жизнь срывается на дрифт.
Ты закаты и рассветы.
Ты подтаявший пломбир,
Нежный голос, целый мир.
Мимо окон проплываешь.
Может, я схожу с ума?
Ты Нью-Йорк, я Кострома.
Прокуратор в красном кресле,
Пересуды, страх, война...
Всё равно ты мне нужна.
Ты себя однажды спросишь:
«Стоила ли жизнь того»?
И не скажешь ничего…
Нет судьбы
Что мы выбрали сами,
Нет судьбы кроме той,
Что сложилась в эстамп.
Пусть одними губами,
Мой несбыточный сон,
Умиравший от ран.
Что сегодня теряя,
Я уже не пытаюсь,
Никак уберечь.
Что останется с нами,
Этот стылый закат
И печали картечь.
Открытого сердца
И касание пальцев
Пронзившее мрак.
Навеки отречься,
Ты поймёшь слишком поздно,
Мне кажется так.
Рифмуй
Разбавь вином свою печаль,
Рифмуй так ярко, чтобы сразу,
Построить к сердцу магистраль.
Рифмуй разлукам вопреки,
Стань нереальным обещаньем
В бессонных строках от руки.
В полуденную суету,
Где у окна полураздета
Ты так похожа на мечту.
Губами шевеля едва,
Пусть на стене теней эстампы
Пустые обнулят слова.
Вдохни и выдохни к утру,
Сквозь сны, секунды,километры,
Сквозь предрассудков мишуру.
Поправ законы бытия,
Стань невозможным обещаньем…
Но все равно, чтоб верил я.
Июль
Ковыльную пыль поднимая копытом,
Спешит через поле, из края в конец,
Туда, где стерня на квадраты разбита.
Сквозь пыльные ветки ворующих полдень,
Июльские травы я вами живу,
С тех пор, как себя в этом празднике помню.
И выпил до дна камышовые плавни.
С тех пор, как по взрослому, из под руки,
Смотрю в эту степь, как в параграф заглавный.
Пшеничные заводи, те, что однажды,
Дождутся неспешных своих кораблей,
Чтоб тёплого хлеба отведывал каждый.
Палящих лучей подпирая витрину.
Июль приближается с разных сторон
Отрезав у лета его половину.
Живи во мне
Через сердце, через кровь,
Сквозь февральское унынье,
Низкий полог облаков.
Раскачай мою листву,
Чтобы я один заметил,
Что теперь лишь и живу,
Звонче шепот стылых рек,
Фонарей рассветных свечи
Разукрашивают снег.
Там, сознанья в глубине.
Мой подарок настоящий,
Прорастай… Живи во мне…
Не сложилось
За окно бросает нити,
Цепь несвязанных событий,
Желтых листьев толокно.
Без мелодии и такта,
Раскачается внезапно
На качелях тишины.
Увлекаемое ветром,
На ходу поправив гетры,
Захватив тебя с собой.
То, что мы совсем не пара
И сюжет простой, и старый
Унесет с собой река.
Я покорно принимаю.
Осень потянулась в стаи.
И права наверно ты.
Как часто мы живём не там, где сердце…
Встречные слепят взгляд.
Коротко или много,
Как бы тебе сказать.
Прямо при всех, вот так.
Гладить, да целовать бы,
Чёрный поправив фрак.
И веселить гостей.
Пусть не всегда уместно,
Но от души, от всей.
От кружевной фаты.
И навсегда бы рядом,
Чтоб просыпалась ты.
Спаяны провода.
Встретить любовь – удача.
С нею прожить – судьба.
Кубань
Сквозь пыльный шепот разнотравья.
Она мне вторит: «Ближе стань,
Ты мне давно не пел во здравье».
Сорвавшись в суету Ростова.
Но по ночам ему назло,
Тебя не отпускаю снова».
Как мачты старого фрегата.
И Тихорецкая земля,
Что всей душой любил когда то.
Его прохлада вечерами.
Приснится юность, что сейчас,
Уходит вдаль под парусами…
И поездов ночных морзянку,
И звезды шапками у крыш,
Что растворятся спозаранку.
Подсолнухи ровнявший в небо,
И виноградную лозу,
Отцовский дом, могилу деда.
Все, что не повторится больше.
Держи меня родная кровь…
Держи в седле меня подольше.
Поэзия бессонных звезд
Апрель холодный ждал тепла,
А я не мог тобой, красивой,
Наговориться до утра.
В коньяк мешая акварель.
С весенним ветром по соседству
Живёшь ты несколько недель.
Законы прошлые поправ,
Души уже не отпускашь,
Строкой безудержною став.
К поэзии бессонных звёзд,
Ты, или значишь слишком много,
Или прожгла меня насквозь.
Я знаю смерти вопреки,
Что сделало меня поэтом
Касание твоей руки.
Осень
Не греет алкоголь,
Портьера чуть колышется.
Свет падает на стол.
Как карточный каркас.
И больше не сбывается
Всё то, что грело нас.
Кругами по воде,
Осеннее высочество
Шагает по судьбе.
Дождливый листопад,
Полями, километрами,
Коряво, невпопад...
Безвременный уход.
Сентябрьская гвардия
По улицам бредёт.
Аленький цветочек
К утру, обняв пригорок.
И слов не подберу
Сказать о том, как дорог,
И каждая улыбка.
Мой негасимый свет,
Такой далёкий, зыбкий.
Немыслимого чуда?
Того, что вдруг войду,
Войду и рядом буду.
Сбывающихся в среду.
И значит, я к тебе
Курьерскими не приеду.
Нечаянно как будто.
Там где кончалась ложь...
И начиналось утро...
Штрихами полусонных фраз
И полночь призову к ответу
За то, что разлучает нас.
Не выбираем города.
За то, что мимо нас пустые,
Кружат поземкой поезда.
В которых нет твоих шагов
И рассыпаясь на кометы,
Назавтра повторятся вновь.
Мы обрывается спеша,
За пустотою многоточий
Незримый бег карандаша.
Когда ответив невпопад,
Опустишь голову, прощаясь,
А мне останется закат...