О загадочных критериях поэтического качества. Андрей Воронцов о стихотворениях Дениса Соловьева

16.08.2022 10 мин. чтения
Воронцов Андрей Венедиктович
Рецензия Андрея Воронцова - русского прозаика, критика и публициста, секретаря Правления СПР, преподавателя литературного мастерства МГОУ, члена Общественного совета журнала «Наш современник», редколлегии журнала «Дон» - на новую подборку стихов Дениса Соловьева.

Это самая большая подборка стихотворений Дениса Соловьева из тех, что мне доводилось читать на «Печорине». Качество стихов, как известно, далеко не всегда возрастает соразмерно их количеству, но в данном случае те достоинства лиры Д. Соловьева,  о которых я догадывался или судил по отдельным деталям-блесткам, разбросанным по его произведениям, выступили рельефней. Даже скажу так: прежде я не припомню стихотворений автора, которые понравились бы мне полностью, от начала до конца, а в последней подборке таковых я нашел несколько. Вот, например, стихотворение «Осень»:

Не пишется, не дышится,
Не греет алкоголь,
Портьера чуть колышется.
Свет падает на стол.

Июльский зной ломается,
Как карточный каркас.
И больше не сбывается
Всё то, что грело нас.

И словно одиночество,
Кругами по воде,
Осеннее высочество
Шагает по судьбе.

А я миксую с ветрами
Дождливый листопад,
Полями, километрами,
Коряво, невпопад...

Оплакивая августа
Безвременный уход.
Сентябрьская гвардия
По улицам бредёт.

Кстати говоря, концовка «Осени» выявила незнакомую мне ранее сторону образного мышления Д. Соловьева ‒ «военную» метафору («Сентябрьская гвардия / Про улицам бредет»). Эта особенность проявилась и в эффектном образе из стихотворения «Сердцем с тобой до конца»:

Я разбитый, поверженный Врангель,
Проигравший счастливую жизнь.

Невольно вспоминаешь строки Георгия Иванова, мастера «военной» метафоры:

Замело тебя, счастье, снегами,
Унесло на столетья назад,
Затоптало тебя сапогами

Отступающих в вечность солдат.

Еще в отдельных строфах предыдущей подборки я заметил, что автор неплохо пишет о море ‒ конкретно, об Азовском море. В нынешней подборке это проявилось сильнее и, соответственно, шире. Д. Соловьев, очевидно, сам жил на российском азовском побережье и хорошо его знает. Я вот никогда не был в Азове, но живо его себе представил благодаря одноименному стихотворению Д. Соловьева:

… И ветер на Задонской переправе[,]
Обрушит на камыш тугую плеть.

И побегут усталые маршрутки
От пристани Азовского порта,
Отсчитывая точно промежутки
По клеточкам маршрутного листа,

А корабли(,) спеша скорее к морю(,)
Преодолеют долгий поворот.
Боясь тревожить полусонный город,
Тысячелетье встретит что[,] вот-вот.

Да вот беда, которая заметна была и прежде: неуверенное владение автором знаками препинания (цитируя, пропущенные я заключил в круглые скобки, а лишние ‒ в квадратные)! Надо Д. Соловьеву с этим что-то делать! Ведь та же проблема в другом его «азовском» стихотворении ‒ «Июль»:

Квадраты акаций(,) сомкнувших листву,
Сквозь пыльные ветки ворующих полдень,
Июльские травы(,) я вами живу,
С тех пор, как себя в этом празднике помню.

С тех пор, как ветрами коснулся строки
И выпил до дна камышовые плавни.
С тех пор, как по(-)взрослому, из(-)под руки,
Смотрю в эту степь, как в параграф заглавный.

А в остальном ‒ какие хорошие детали! Акации, «сквозь пыльные ветки ворующие полдень»! И мальчик, который «по-взрослому, из-под руки смотрит в эту степь, как в параграф заглавный»!

Не подкачала на этот раз и концовка стихотворения (вообще, не самое сильное место Соловьева):

Июль приближается с разных сторон(,)
Отрезав у лета его половину.

Отмечу также динамичность, хорошо выдержанный ритм лучших стихотворений подборки (например, «Рельсы-рельсы», положенное автором на размер детской считалочки):

Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы...
Я иду домой усталый,
Этажи считает лифт,
Жизнь срывается на дрифт.

Это ‒ четырехстопный хорей, размер, можно сказать, хрестоматийный, но мы видели, что автору удается и амфибрахий  (процитированное в начале отзыва стихотворении «Осень»).

Однако, увы, и огрехов не стало меньше в нынешней подборке Д. Соловьева. С одной стороны, это естественно: она больше двух предыдущих, вместе взятых, а с другой ‒ разве это утешение для автора? Не парад же ошибок он хотел выставить? Нет, он просто о них не знает (т.е. не считает ошибками), и я вижу свою задачу, в том числе, и в том, чтобы он их увидел. И постарался не допускать в будущем.

Мне кажется, после знаменитого стихотворения К. Симонова «Жди меня, и я вернусь…» уже не стоит писать:

Я жду тебя
Сквозь рваные рассветы,
Я жду тебя,
Когда никто не ждёт.

(«Жду тебя»)

Тем более, что это за ‒ «Когда никто не ждет»? Надо ли понимать, что возлюбленный лирической героини продолжает ее ждать, когда другие уже перестали? А кто они ‒ эти другие? Другие любовники? Двусмысленность какая-то получается. У Симонова-то ясно, хоть и сказано корявато:

Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.

А у Соловьева ‒ не очень, возможно и такое толкование: «я приму тебя, даже если не примут другие». Поставил героя «в очередь», короче.

Это же стихотворение завершается строчками:

Мой дождь
В твоих ладонях ищет воду.
Тебя одну
Рисуя на окне…

Я вот хвалил образное мышление Д. Соловьева, но здесь, похоже, он переборщил. Первую метафору еще можно принять, ‒ когда лирический герой олицетворяет себя с дождем, ищущим воду в ладонях любимой. Хотя, если он сам вода, какой воды ему еще надо? Ну, ладно, допустим, мы имеем дело с т. н. парадоксальной метафорой (дескать, «мне, дождю, без тебя и воды мало»). Но за ней следует другая, уже порядком заезженная: «Тебя одну / Рисуя на окне». А дождь, между тем, не просто рисует на окне возлюбленную героя, он одновременно ищет воду в ее ладонях! Вы себе это представляете? Я ‒ нет. А метафора ‒ это то, что можно себе представить, независимо от того, простая она или сложная.

Сравнение также не должно быть абстрактным или слишком отчужденным от субъекта изображения. А Д. Соловьева в этом смысле часто «заносит». Помню, читал у него в одной из прошлых подборок:

Ты Оскар, гениальное кино,

А я Кустурица твоих желаний...

Нечто подобное найдем и в нынешней, в стихотворении «Бестселлер»:

Ты мой бестселлер,
Я[,] конверт без марок...

Вроде бы коротко и ясно: «Ты мой бестселлер», но, на самом деле, столь же двусмысленно, как и «Когда никто не ждет». Бестселлер ‒ это книга, которую любят многие, а лирический герой явно имел в виду «книгу» персональную, любимую только им. Но с «бестселлером» хоть в принципе понятно, а вот как соотносится с ним «конверт без марок»? Он, надо полагать, символизирует письмо, которое ни к кому не придет. «Бестселлер» не получит некого «послания» ‒ так, что ли? А он (она) должен? Тут невольно вспомнилась, не знаю уж к месту или не к месту, фраза из фильма «Джентльмены удачи»: «Он же памятник, кто ж его посадит?». А в нашем случае: «Она же «бестселлер», зачем ей «конверт без марок»?». Или это из той же «оперы», что и «для чего козе баян?».

В удающихся автору «военных» метафорах тоже бывают издержки:

Разметало мои гарнизоны,
Белый флаг не имеет лица,
Вот и я на хвосте эскадрона,
Только сердцем с тобой до конца...

(«Сердцем с тобой до конца»)

Ну, во-первых, «в хвосте эскадрона», а не «на хвосте»; а, во-вторых, при чем здесь «сердце»? Если метафорой подразумевается некая «любовная битва», в которой герой выкинул «белый флаг», т.е. сдался, то кто бы сомневался, что он теперь «сердцем до конца» с победительницей? Разве у него есть выбор?

А в стихотворении «Нет судьбы» читаем:

Нет судьбы кроме той,
Что мы выбрали сами,
Нет судьбы кроме той,
Что сложилась в эстамп.

Говори же со мной,
Пусть одними губами,
Мой несбыточный сон,
Умиравший от ран.

Почему ‒ «эстамп»? Говоря просто, это оттиск, снимок с гравюры, картинка для массового употребления. Значит, следует понимать образ так: «Нет судьбы кроме той, что вышла в тираж»? Сомневаюсь, что автор хотел сказать именно это. А что означает: «мой несбыточный сон, умиравший от ран»? Какие раны могут быть у сна? Кто ему их нанес? Аккуратней надо со словами! А то у Соловьева в другом стихотворении «Камин отбрасывает тени, / Играя искрами в трубе» («Мастер и Маргарита»), хотя камин сам по себе не может ни того, ни другого, ‒ это всё делает огонь. Кстати, никакого камина в квартире Мастера у Булгакова не было, он пользовался печью.

Ну и, конечно, над рифмой автору необходимо работать, поскольку часто он рифмует небрежно: «полутон ‒ в нем», «депо ‒ авто», «город ‒ моря», «войны ‒ ему», «боль ‒ со мной», «на ночь ‒ романа», «осень ‒ спросит», «не сбежишь ‒ жизнь» и т.п.

Для меня была несколько необычной ситуация, когда поэт представил на отзыв аж три подборки, одну за другой. Но потом я подумал, что в этом решении автора есть и резон: таким образом он прошел своеобразные мини-курсы литературного мастерства. И другие молодые авторы, между прочим, получили такую возможность на примере оценки творчества Соловьева. Не раз мне приходилось сталкиваться с тем, что начинающие поэты толком не знают, какие именно стихотворения у них лучшие. Объяснение простое: им неведомы еще критерии художественного качества. Наверняка в первую, самую маленькую подборку Д. Соловьев включил стихотворения, которые считал лучшими. Но они таковыми не оказались. Похожая судьба была у второй, уже более объемной подборки. И лишь с третьего захода среди стихов Дениса Соловьева появились такие, которые можно было бы рекомендовать для публикации в газете или журнале: «Азов», «Рельсы-рельсы», «Июль», «Осень». И, если автор поймет (в том числе, с помощью этого отзыва), почему выбор остановлен именно на них, то это уже залог будущего успеха.


Андрей Воронцов: личная страница.

Соловьёв Денис Александрович родился в Праге, в семье военнослужащего, в 1975 году. Среднюю школу окончил в Белоруссии. После прохождения военной службы переехал в Краснодарский край. Образование высшее. Свои первые стихотворения пробует писать в юном возрасте в качестве автора текстов музыкального коллектива «ЦТ», одним из членов которого являлся известный шоумен, резидент Comedy Club, Вадим Павлович Галыгин. Долгое время поэзия для Дениса Александровича являлась лишь увлечением. Однако, в 2022 году он выпустил книгу под названием «Мальвине» (ISBN 978-5-6047358-3-1). Данное произведение – история о любви двух людей, жизни которых давно устоялись, и обстоятельства не позволяют им быть вместе, они вынуждены расстаться, но память не отпускает. Поскольку книга имеет определённую сюжетную линию, произведения имеют чётко выраженную лирическую направленность.


Стихотворения Дениса Соловьева:

Осенний Ростов
 
Плывет по Дону сонный вечер,
Осенних красок полутон,
Поблекший город красить нечем,
Мне душно в нем.
 
Укрывшись павшею листвою,
Дорожки парковых аллей
Ведут беседу меж собою,
О ранней линьке тополей.
 
Спешат усталые трамваи,
В свои мазутные депо,
Мостов подрагивают сваи,
Считая встречные авто.
 
Качает миллионный город
У пирса стаи кораблей,
Уже почти достигших моря,
Уставших от  речных огней.
 
А через Дон, стуча на стыках,
Уходят в полночь поезда.
Ворота южные открыты,
Несет вода,
 
Азовскому простору вести,
Ростовской осени шальной.
Поехали кататься вместе
По опустевшей Портовой.

Мой друг пришёл с войны. (О. Петросяну)
 
Мой друг пришёл с войны,
А я не воевал.
Я наливал ему,
А сам не допивал.
 
Казался сам себе
Никчёмным и пустым.
Вот друг пришёл с войны,
Пришёл совсем другим.
 
Мы пили до утра
За наших пацанов.
Кто был ещё вчера,
Но спит не видя снов.
 
И Оганес смотрел
Куда-то сквозь меня.
О чем сейчас жалел
Прошедший шквал огня.
 
Терявший по пути
Товарищей солдат.
А я бы смог пройти
Сквозь этот страшный ад?
 
Мы пили до утра
Как воду эту боль,
Мой друг пришёл вчера
Поговорить со мной…

Февраль
 
Аппарели, акварели,
Брызги жёлтых фонарей,
Запоздалые метели,
Римский счёт календарей.
 
Или скоропись обочин,
Перестук колёсных пар,
Долгий сон короткой ночи
В разговоре двух гитар.
 
В разговоре двух окраин,
Двух сердец, сомкнувших строй,
Оторвавшихся от стаи,
Потерявшись над водой.
Ты, да я, да мир усталый
И не деться никуда...
И февраль на дне бокала,
Наш с тобою навсегда.

Жду тебя
 
Я жду тебя
Сквозь рваные рассветы,
Я жду тебя,
Когда никто не ждёт.
 
И не могу
Оставить тебя где-то,
Ведь без тебя
Мой город не живёт.
 
Я жду тебя
Обыденно и просто,
Как ждёт
Ребёнок матери своей.
 
Я за тебя
Молю седые звезды,
От глаз твоих
Становится теплей.
 
Так жду тебя,
Что счёт веду секундам,
Когда уже
Не остаётся сил,
 
В моей душе
Давно не многолюдно,
Ты заменила всех.
Всех, кто в ней жил.
 
Ты стала мне
Резервным кислородом,
В пугающей,
Бездонной глубине.
 
Мой дождь
В твоих ладонях ищет воду.
Тебя одну
Рисуя на окне..

Нить Ариадны
 
Люблю тебя... Люблю так остро,
Так бесконечно горячо.
Причал, набухший свайный остров,
Ладонь положит на плечо.
 
И закружит сквозь плеск затона,
Ступая прямо по волнам,
Рисуя ярче на полтона,
Туманности далеких стран.
 
Скользя по призрачному краю,
Рифмуя наши имена,
Спешат созвездия стирая
Границы сонного окна.
 
А мы плывем сквозь ночь, качаясь,
Волнами срезанные вдоль,
Другу другу небом назначаясь,
Последний удалив пароль...
 
К рассвету голоса все тише,
Усталых губ окончив бег,
Душа, сознания не слышит,
Из глубины спеша  на свет,
 
И как по нити Ариадны,
Сквозь полночь  тени кораблей,
Над ней скользят, шепча нескладно,
Признания любви моей.

Не любят и не умирают дважды
 
Родная, обними меня во сне,
Я чувствую, как дышишь сладко в ухо,
Ты выбрала дорогу не ко мне,
А веки мечутся во сне, сжимаясь сухо.
 
Конечно, мы всё можем прекратить,
Но легче никогда уже не станет,
Ты так боишься что-то отпустить,
Ты можешь лгать, но сердце не обманет.
 
Я жду тебя один на берегу
И знаю, ты придёшь ко мне однажды,
Я по-другому думать не могу…
Не любят и не умирают дважды.

Азов
 
Поправь меня, зима уже не в праве,
Холодный март шагает через степь
И ветер на Задонской переправе,
Обрушит на камыш тугую плеть.
 
И побегут усталые маршрутки
От пристани Азовского порта,
Отсчитывая точно промежутки
По клеточкам маршрутного листа,
 
А корабли спеша скорее к морю
Преодолеют долгий поворот.
Боясь тревожить полусонный город,
Тысячелетье встретит что, вот-вот.
 
И оживут колокола музея,
Даря прохожим нежный перезвон
И каждый шаг историей своею,
Ты вдруг заполнишь город-бастион.
 
Российского величия начало!
Ты столько повидал на берегу.
Как зачарованный, у краешка причала
Пишу, остановиться не могу…

Бестселлер
 
Прошу, не отпускай моей руки.
Прошу, не предавай моей дороги.
Судьбе назло и смыслу вопреки
Моя любовь осталась на пороге.
 
Она не может без тебя лететь,
Она не может без тебя очнуться,
Она никак не может умереть,
Пока твои глаза в ней остаются.
 
Пока ещё твой голос различим
И запахом волос кружит сознанье,
Пока живёт дыханием твоим
Любая мысль в надежде ожиданья.
 
Прошу, не оставляй моей души.
Она теперь, навек тебе в подарок.
Останься, отрекаться не спеши…
Ты мой бестселлер,
Я, конверт без марок…

Мастер и Маргарита
 
Я разделю с тобой дорогу,
А ты со мной своё тепло
И всё, что я просил у Бога
Сегодня, вдруг, произошло.
 
И ты со мной осталась на ночь,
А я с тобою навсегда.
Страницы вечного романа
Подхватит времени вода.
 
И понесёт, туда где осень
Роняет первую листву,
И где душа, впервые спросит,
"Зачем я на земле живу? "
 
А я отвечу: "Чтобы верить,
Что здесь, у краешка листа,
Перечеркнув мои потери
Ты появилась неспроста. "
 
Ты появилась, чтобы снова,
Я взялся в полночь за перо
И до утра, за словом слово,
Меня безудержно несло.
 
Камин отбрасывает тени,
Играя искрами в трубе.
В огонь, без всяких сожалений…
Всё, что писал не о тебе…

Сердцем с тобой до конца
 
Не могу без тебя... Рвутся связки...
Рассыпается пеплом несвязная речь,
Мои светло-зелёные глазки,
Мне не выпало счастья Вас нежно беречь.
 
Мне не выпало чести быть рядом,
Просыпаться, в ладони дыша,
Растекаться под ласковым взглядом,
Целовать, никуда не спеша.
 
Мне тебя не досталось мой ангел,
Ты за море со мной не сбежишь,
Я разбитый, поверженный Врангель,
Проигравший счастливую жизнь.
 
Разметало мои гарнизоны,
Белый флаг не имеет лица,
Вот и я на хвосте эскадрона,
Только сердцем с тобой до конца...

Рельсы-рельсы
 
Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы...
Я иду домой усталый,
Этажи считает лифт,
Жизнь срывается на дрифт.
 
И совсем не важно, где ты.
Ты закаты и рассветы.
Ты подтаявший пломбир,
Нежный голос, целый мир.
 
Ты меня не отпускаешь,
Мимо окон проплываешь.
Может, я схожу с ума?
Ты Нью-Йорк, я Кострома.
 
Между нами столько "если",
Прокуратор в красном кресле,
Пересуды, страх, война...
Всё равно ты мне нужна.
 
Ведь, когда настанет осень,
Ты себя однажды спросишь:
«Стоила ли жизнь того»?
И не скажешь ничего…

Нет судьбы
 
Нет судьбы кроме той,
Что мы выбрали сами,
Нет судьбы кроме той,
Что сложилась в эстамп.
 
Говори же со мной,
Пусть одними губами,
Мой несбыточный сон,
Умиравший от ран.
 
Нет важнее того,
Что сегодня теряя,
Я уже не пытаюсь,
Никак уберечь.
 
Нет больнее того,
Что останется с нами,
Этот стылый закат
И печали картечь.
 
Сколько стоит улыбка
Открытого сердца
И касание пальцев
Пронзившее мрак.
 
И что было ошибкой,
Навеки отречься,
Ты поймёшь слишком поздно,
Мне кажется так.

Рифмуй
 
Рифмуй, рифмуй роняя фразы,
Разбавь вином свою печаль,
Рифмуй так ярко, чтобы сразу,
Построить к сердцу магистраль.
 
Окутав нежностью сознанье,
Рифмуй разлукам вопреки,
Стань нереальным обещаньем
В бессонных строках от руки.
 
Рифмуй меня в свои рассветы,
В полуденную суету,
Где у окна полураздета
Ты так похожа на мечту.
 
Рифмуй, рифмуй в ночи без лампы,
Губами шевеля едва,
Пусть на стене теней эстампы
Пустые обнулят слова.
 
Рифмуй меня, мешая с ветром,
Вдохни и выдохни к утру,
Сквозь сны, секунды,километры,
Сквозь предрассудков мишуру.
 
Деля мечты на расстоянья,
Поправ законы бытия,
Стань невозможным обещаньем…
Но все равно, чтоб верил я.

Июль
 
Июль, словно дикий степной жеребец,
Ковыльную пыль поднимая копытом,
Спешит через поле, из края в конец,
Туда, где стерня на квадраты разбита.
 
Квадраты акаций сомкнувших листву,
Сквозь пыльные ветки ворующих полдень,
Июльские травы я вами живу,
С тех пор, как себя в этом празднике помню.
 
С тех пор, как ветрами коснулся строки
И выпил до дна камышовые плавни.
С тех пор, как по взрослому, из под руки,
Смотрю в эту степь, как в параграф заглавный.
 
Смотрю на парадную стать тополей,
Пшеничные заводи, те, что однажды,
Дождутся неспешных своих кораблей,
Чтоб тёплого хлеба отведывал каждый.
 
Родная земля,  как дрожит горизонт,
Палящих лучей подпирая витрину.
Июль приближается с разных сторон
Отрезав у лета его половину.

Живи во мне
 
Прорастай во мне полынью
Через сердце, через кровь,
Сквозь февральское унынье,
Низкий полог облаков.
 
Так обычно, словно ветер,
Раскачай мою листву,
Чтобы я один заметил,
Что теперь лишь и живу,
 
Что теперь светлее вечер,
Звонче шепот стылых рек,
Фонарей рассветных свечи
Разукрашивают снег.
 
И поет негромко счастье,
Там, сознанья в глубине.
Мой подарок настоящий,
Прорастай… Живи во мне…

Не сложилось
 
Осени веретено
За окно бросает нити,
Цепь несвязанных событий,
Желтых листьев толокно.
 
Танго умершей листвы,
Без мелодии и такта,
Раскачается внезапно
На качелях тишины.
 
Полетит по мостовой
Увлекаемое ветром,
На ходу поправив гетры,
Захватив тебя с собой.
 
Нашептав, наверняка,
То, что мы совсем не пара
И сюжет простой, и старый
Унесет с собой река.
 
Возражения пусты…
Я покорно принимаю.
Осень потянулась в стаи.
И права наверно ты.

Как часто мы живём не там, где сердце…
 
Целая жизнь, как дорога,.
Встречные слепят взгляд.
Коротко или много,
Как бы тебе сказать.
 
Как бы тебя обнять бы,
Прямо при всех, вот так.
Гладить, да целовать бы,
Чёрный поправив фрак.
 
И называть невестой,
И веселить гостей.
Пусть не всегда уместно,
Но от души, от всей.
 
И не сводить бы взгляда,
От кружевной фаты.
И навсегда бы рядом,
Чтоб просыпалась ты.
 
Жаль, что совсем иначе
Спаяны провода.
Встретить любовь – удача.
С нею прожить – судьба.

Кубань
 
Как пахнет летняя Кубань!
Сквозь пыльный шепот разнотравья.
Она мне вторит: «Ближе стань,
Ты мне давно не пел во здравье».
 
«Ты позабыл моё тепло,
Сорвавшись в суету Ростова.
Но по ночам ему назло,
Тебя не отпускаю снова».
 
И мне приснятся тополя,
Как мачты старого фрегата.
И Тихорецкая земля,
Что всей душой любил когда то.
 
Приснится медленный Челбас,
Его прохлада вечерами.
Приснится юность, что сейчас,
Уходит вдаль под парусами…
 
Я вспомню как шумит камыш,
И поездов ночных морзянку,
И звезды шапками у крыш,
Что растворятся спозаранку.
 
И душный август по утру,
Подсолнухи ровнявший в небо,
И виноградную лозу,
Отцовский дом, могилу деда.
 
Я вспомню первую любовь,
Все, что не повторится больше.
Держи меня родная кровь…
Держи в седле меня подольше.

Поэзия бессонных звезд
 
Боготворю... Шептались ивы.
Апрель холодный ждал тепла,
А я не мог тобой, красивой,
Наговориться до утра.
 
Не мог тобою наглядеться,
В коньяк мешая акварель.
С весенним ветром по соседству
Живёшь ты несколько недель.
 
Живёшь и жизнь мою сметая,
Законы прошлые поправ,
Души уже не отпускашь,
Строкой безудержною став.
 
Став той, единственной дорогой
К поэзии бессонных звёзд,
Ты, или значишь слишком много,
Или прожгла меня насквозь.
 
Теперь уже неважно это…
Я знаю смерти вопреки,
Что сделало меня поэтом
Касание твоей руки.

Осень
 
Не пишется, не дышится,
Не греет алкоголь,
Портьера чуть колышется.
Свет падает на стол.
 
Июльский зной ломается,
Как карточный каркас.
И больше не сбывается
Всё то, что грело нас.
 
И словно одиночество,
Кругами по воде,
Осеннее высочество
Шагает по судьбе.
 
А я, миксую с ветрами
Дождливый листопад,
Полями, километрами,
Коряво, невпопад...
 
Оплакивая августа,
Безвременный уход.
Сентябрьская гвардия
По улицам бредёт.

Аленький цветочек
 
Я без тебя умру,
К утру, обняв пригорок.
И слов не подберу
Сказать о том, как дорог,
 
Мне каждый твой привет
И каждая улыбка.
Мой негасимый свет,
Такой далёкий, зыбкий.
 
Скажи чего я жду?
Немыслимого чуда?
Того, что вдруг войду,
Войду и рядом буду.
 
Но не бывает снов,
Сбывающихся в среду.
И значит, я к тебе
Курьерскими не приеду.
 
И ты меня найдешь,
Нечаянно как будто.
Там где кончалась ложь...
И начиналось утро...
 
Мой кислород
 
Я напишу тебя к рассвету
Штрихами полусонных фраз
И полночь призову к ответу
За то, что разлучает нас.
 
За то, что мы с тобой впервые
Не выбираем города.
За то, что мимо нас пустые,
Кружат поземкой поезда.
 
Горят безликие рассветы,
В которых нет твоих шагов
И рассыпаясь на кометы,
Назавтра повторятся вновь.
 
Туда, где годы всё короче,
Мы обрывается спеша,
За пустотою многоточий
Незримый бег карандаша.
 
Мой кислород, я задыхаюсь,
Когда ответив невпопад,
Опустишь голову, прощаясь,
А мне останется закат...
1056
Автор статьи: Воронцов Андрей Венедиктович.
Родился в 1961 году в Подмосковье. Автор романов «Огонь в степи» («Шолохов»), «Тайный коридор», «Необъяснимые правила смерти», «Называйте меня пророком» («Будущее не продаётся»), «Последний хеллувин маршала», «Корабль в пустоте» и многих других произведений, в том числе исторических (книга «Неизвестная история русского народа»). Секретарь Правления Союза писателей России. Сопредседатель Крымской региональной организации СПР. Член Общественного совета журнала «Наш современник», член редколлегии журнала «Дон». Читает лекции по литературному мастерству в Московском государственном областном университете.
Пока никто не прокомментировал статью, станьте первым

ПОПУЛЯРНЫЕ РЕЦЕНЗИИ

Жукова Ксения
«Смешались в кучу кони, люди, И залпы тысячи орудий слились в протяжный вой...» (рецензия на работы Юрия Тубольцева)
Рецензия Ксении Жуковой - журналиста, прозаика, сценариста, драматурга, члена жюри конкурса «Литодрама», члена Союза писателей Москвы, литературного критика «Pechorin.net» - на работы Юрия Тубольцева «Притчи о великом простаке» и «Поэма об улитке и Фудзияме».
9779
Декина Женя
«Срыв» (о короткой прозе Артема Голобородько)
Рецензия Жени Декиной - прозаика, сценариста, члена Союза писателей Москвы, Союза писателей России, Международного ПЕН-центра, редактора отдела прозы портала «Литерратура», преподавателя семинаров СПМ и СПР, литературного критика «Pechorin.net» - на короткую прозу Артема Голобородько.
8910
Сафронова Яна
Через «Тернии» к звёздам (о рассказе Артема Голобородько)
Рецензия Яны Сафроновой - критика, публициста, члена СПР, редактора отдела критики журнала «Наш современник», литературного критика «Pechorin.net» - на рассказ Артема Голобородько.
7383
Крюкова Елена
Путеводная звезда
Рецензия Елены Крюковой - поэта, прозаика и искусствоведа, лауреата международных и российских литературных конкурсов и премий, литературного критика «Печорин.нет» - на книгу Юниора Мирного «Город для тебя».
6394

Подписывайтесь на наши социальные сети

 

Хотите стать автором Литературного проекта «Pechorin.Net»?

Тогда ознакомьтесь с нашими рубриками или предложите свою, и, возможно, скоро ваша статья появится на портале.

Тексты принимаются по адресу: info@pechorin.net.

Предварительно необходимо согласовать тему статьи по почте.

Вы успешно подписались на новости портала